Когда ей было очень плохо, она садилась вышивать,
Брала моток цветного шёлка и начинала сочинять
Прозрачность рос, изгибы стеблей, дрожащий трепет лепестков,
Пыльцой обсыпанные крылья жемчужно-белых мотыльков.
Сквозила тонкая иголка, нанизывая жемчуг слёз,
Скользила в шёлковую сказку несбыточных цветочных грёз.
И все смотрели, удивляясь нюансам дивной красоты,
И даже не подозревали, откуда проросли цветы.