Мой холод нежен,
мой холод ласков –
мороз и темень.
Авто под хрупким,
под снежным лаком, –
блеск не утерян.
Ночной гуляка
под чёрным драпом,
и даже в шляпе,
он горд портфелем,
где карты с крапом,
бредёт к подъезду,
бредёт к постели воздушным трапом.
Он дверью стукнет,
зайдёт и рухнет,
зайдётся храпом,
достигнув цели.
И ни машины,
и ни гуляки,
ни тень кошачья,
ни тень собачья
меня не видят
и не обидят.
Ко мне привыкли,
как к тем берёзам,
что отряхнулись –
и вдруг поникли.
Как к той рябине,
всей в алых пятнах,
в кудрявых ветках.
Как к межсезонью – зима ли, осень?
А было летко.
Окно открыто,
и небо вскрыто,
в нём сыпью – звёзды.
Ещё не рано.
Уже не время.
Пока не поздно.
Чирк зажигалки.
Дым сигареты.
И терпкость чая.
Остаться, что ли?
Но всё растает…
Я полетаю…
© Вит. Чел