Солнце! Прощай!
Ступай себе с Богом на запад.
Я в темноте соберу старый щавель сухой.
Ветер! Ты вой.
Шею худую не лапай.
Красный закат. Когда уберётся за край?
Старая ладанка колет мне грудь.
Что с ней? Была собственной кожей.
Ну, а теперь, трудно вздохнуть.
И в серебре видится рожа.
Это, наверное, ожил
добрый Иисус.
Вот он висит. Суше, моложе.
Что там под горлом? Связка из бус?
Или провёл ниточку ножик?
Верю! Ведь, я - сам во Христе...
Страшно в гримасе скалятся зубы.
Звенья? Верёвка? Лён или цепь?
Ветка от дуба.
Лики Луны стынут в воде.
Кто там? Зачем эти глазницы?
Нет там терновых венцов, как у Спаса...
Рядом сидят сытые птицы.
Ждут, когда можно... женщин Донбасса.
Это - немыслимо! Это, ведь край.
Кровью запятнаны листики щавеля.
Лучше бы Каин повесил там Авеля...
Солнце! Прощай...
Из дневника очевидца