Я напишу ещё не раз,
И про любовь, и про атас.
Про счастье видеть вас сейчас.
Про тех, кто крови не жалел,
Кто в той засаде околел.
А я вернулся ведь живой
И баба не бросалась в вой.
Забыла баба про меня
И только водка мне родня
И мужики, чьи трупики на мне!
Про счастье жить
И не любить,
Про счастье некрасивым быть,
Его убить, себя убить...
Любить, любить,
Забытым быть,
Мечтать, бродить
И уходить,
и никогда не приходить
не в сказку и к себе не в дом,
которого я был лишён
по пьяни - просто так.