Брусчатка мостовой истёрта...
На спуске, где бродил Андрей…
Булгаков воссоздал нам чёрта
И пару бешеных коней.
Толпа туристов шеи крутят,
Бывает, сувениры купят,
Глазеют, чтобы не забыть
И старины гламур испить.
Стоят ларьки со всякой снедью
Девицы радуют наш глаз,
Мелькают ножки напоказ
Загар их отливает медью.
Пыхтят под гору старики...
А мне то, что? Пишу стихи!
Иллюстрация из Итернета.