Она не просила её любить,
Не делала даже попыток, намеков,
А он уставал говорить и учить,
Он фразы свои составлял из упреков.
Она сочиняла стихи и слова,
Имели всегда большое значение,
У него же болела от них голова,
И было одно, лишь его мнение.
Она очень часто жила в облаках,
Летала на крыльях, ждала вдохновения,
А он не носил её на руках,
Он всё проверял, подвергал сомнению.
Он доверяла ему свои сны,
Короткие повести, с ярким названием,
Но были смешны для него они,
Он редко слова превращал в сочетания.
Она торопилась, и он догонял,
Она всё твердила о нежности, ласке,
А он от любви её так уставал,
Любовь – это миф или что-то из сказки.
Она от чувств задыхалась порой,
Ночами на мокрой от слез подушке,
А он называл это все игрой,
Он просто её никогда не слушал.
Она мечтала, она так ждала,
Коротких мгновений его признаний,
Она кричала, она звала,
И часто терялась в своих ожиданиях.
Она открывала окно, дышать,
А он закрывал, говорил: «Довольно,
Тратить тепло»…
Начинала прощать,
Она не могла сказать ему: « Больно…»