В твоих устах произрастают маки.
И словеса твои пьянящи словно сон...
Мир словно клетка ,сон в июльскую жару..
Я погибаю без словес и лишь они даруют мне водицы и свободу,я погибаю без очей что подобны изумрудной листве
Ты в силах насмехаться надомной .
А все промолвят какое горе, муза увела поэта,поманила за собою и души лишила с той поры он не спит и не ест лишь образ тюльпанов и изумрудных очей рисует словами.
Понимая,что все не то,сжигает листы .
Слова бьются слова кричат,кричат о тебе Слова горят предсмертном огне.
Если бы ты ведал как плачут слова,их холод тоски ,тепло радости и свет истины.
Ты бы оставил мне веру и не увел за собой,а оставил бы в духоте и не дал никогда свободы.
Но теперь я не ведаю ,как смириться мне с тем,что тебя нет более.
Лишь тюльпаны на старом столе и тюльпаны шепчущие реквием по тебе.