Утро было каким-то серым и по-осеннему вязким… Проснувшись, она ощутила уже знакомое и, казалось давно позабытое, щемящее, медленно разрушающее сознание чувство: ее вновь предали. Предали, но каким-то особо тонким и изощренным образом.
Сердце её бешено колотилось, в горящей чудовищным огнём голове почему-то ритмично пульсировала одна единственная, странная мысль: «Почему предательство всегда имеет цвет чернил?» И этими густыми, темными чернилами тем утром была залита её недавно очнувшаяся после тяжелого летаргического сна слабая, выздоравливающая душа.
В ужасе она попыталась по привычке стереть эти жирные предательские кляксы промокашкой из её собственных фраз, шепча их пересохшими губами:
«Нет, нет! Это ещё просто сон…» или «Это, конечно, всё происходит не со мной…»,
а ещё: «Он не мог так поступить со мной, только не он…»
Слёз почему-то совсем не было. Только её слабый голос всё глубже тонул в огромной, слишком быстро разрастающейся, заполняющей всю её сущность луже этих скользких предательских чернил… Душа была уже не способна сопротивляться этому натиску. В полубреду последнее, что смогла прошептать она, были написанные белым по-чёрному слова: «Не предавай, не бросай, не теряй, не забывай…»
22.10.2014