Сентябрьский дождь смывал с лица улицы лето.
Небо, как вспоротое брюхо плюшевого мишки.
Десятый по счёту окурок падает в лужу кометой.
Солнце, заснувшим сторожем, на вечерний обход не вышло.
Мы оба за окнами.
С разных сторон.
Эта игра не на равных
И я делаю первый шаг в открытый сезон простуд.
Гудки телефона дребезжат, как пустая консервная банка
привязанная к ободранному хвосту.
Нам, как мыши в полу без дыр, от этого некуда деться.
Кто-то из нас, может и я, поступал неправильно,
Милая, помнишь?!
Это как в сказке из детства:
“… касается только Алибуса Дамблдора и Николаса Фламеля.
- Николаса Фламеля!?
- Николаса Фламеля…”
В твоё окно брошу камень – оно станет мозаикой.
Всё умное объясняется в простых вещах.
И в этом камне тоже своя философия:
Можно сломать города из воздушных замков,
Но кто-то должен давать второй шанс.
Или хотя бы прощать.