Ходишь с утра до ночи по комнате, как больной,
ненавидишь этот чёртов внеплановый выходной,
ведь так хорошо и правильно убивать себя на работе,
уставая так, что не чувствуешь ног и рук,
и твой мозг забывает про твой основной недуг-
невозможность жить и любить по квоте.
И уходит осень под снежный холодный плед,
и чуть слышно гудит отраженный свет,
подключая тебя к небесному монитору,
и ты видишь снег (он - белее белого оберег),
и всё смотришь и смотришь в русло небесных рек,
и всё платишь дань небесному кредитору…