Я надоел половине мира
Собственною строкой...
Видно, лопатою строчек вырыл
Право на... упокой!
Право молчать, «потому что выжал
Смыслов последний сок!»...
Словно - пески, только я — на лыжах
Вышел на марш-бросок...
Мир разделён и одною частью
Мне: «Сочиняй!» - вопит!
Если кому-то и нужен кастинг,
То не тебе, пиит!»
Я, улыбаясь, пройду ступени
(Пару десятков, вверх).
Где-то за облаком ждёт Есенин
(Может быть — выше всех!)
Где-то за облаком Блок и Пушкин,
Лермонтов и Бальмонт...
Мне бы их гения - на осьмушку,
Я бы держал свой фронт!
Но, от другой половины — холод,
Словно под рёбра — нож:
- Ты, - говорит, - посмотри: не молод,
Темы былые трёшь...
Ты — не трибун, не придумал новых
Стилей в голодный год.
Может быть стОит оставить слово,
Труженик-рифмоплёт?!.
Мир поделён на две равных части:
Все и она, одна...
Слово и чуждое слову счастье...
Истина и... цена!
23.10.2014