Фонарь прикноплен к небу с кроной вместе,
лист чутко дремлет на своём насесте,
и редкие холодные соринки
вообразили, что они - снежинки.
Так просятся, заглядывая в окна -
едва ли не стучатся - вижу их глаза…
Там невообразимо одиноко -
в подвижном воздухе… Печальная стезя -
парить в пространстве столь разъединённо.
Но ведь летают – медленно и сонно,
давно привыкнув видеть с высоты
шары деревьев, кровли и кусты
и вялых темноспинных насекомых,
впадающих к предзимью в полукому.
Им скучно –
просятся в дома.
Нам скучно –
просимся из дома.
Пушистых улиц белая тюрьма -
отчасти пытка, в остальном – плерома…
И заметает рельсы, шпили, хлопья век
снег.