Может быть, я даже и не поэт никакой вовсе.
А так, лишь пародия на него, вечно пьяная, со своими мечтами.
У меня нет стихов ежедневных и ровной рифмы,
Но зато от бессонных ночей синяки залегли под глазами.
Я брожу по осенним замерзшим уставшим улицам,
И глотаю таблетки белые, 25 миллиграмм капсула.
Под ногами слякоть и снег, может быть, еще все образуется?
Но ошибки хохочут в ответ, закрываясь безумными масками.
За окном, как и в теле, мерзкой дрожью струится апатия.
И не видно в каком направлении дальше придется свернуть.
Может быть, это сон, и мгновеньем секундного пламени
Горький воздух наполнит собой от давления сжатую грудь.
Я, наверное, в этой жизни самый яркий пример разочарования.
То, как делать нельзя, за кем незачем повторять.
Заглушит в сотый раз крепкий кофе кусочки отчаянья,
И заставит с бездушной улыбкой уже прожитый день начинать.