Прости, Донбасс, что бомбы рвут станицы,
За слёзы жён, сестёр и матерей,
За детские испуганные лица,
За хаос жизни, за абсурд смертей.
Прости, что воспитали поколенье,
Способное друг друга убивать,
Что не смогли остановить мгновенье,
Когда фашизм коней стал запрягать.
Прости за то, что в правду трудно верить,
Что Родина твоя в кольце огня,
Прости меня, товарищ ополченец,
Что в шаге ты от смерти, а не я.
Что мир ребёнка вместо красок детства
Окрасил в кровь пылающий фугас…
Простите нас, солдаты ополченцы,
Что в этой схватке мы теряем вас.