Никогда не пытал нового счастья
в чужих постелях, в своих запястьях
не искал, вскрывая покров, биение чакр -
со стороны жизнь проста, как очаг,
нарисованный чудаком дешёвыми красками,
оттого и ставший дверью в сказку.
Обычную сказку, где любят одну только
женщину, морочат её голову, объясняя, сколько
звёзд на Млечном пути и что нет миру предела,
в удачный вечер читая стихи между делом,
утверждая: все они о большой любви, слышишь?
Просто в одних больше горя, другие тише,
до шепота, ведь от нежности иногда задыхаются,
как от приступа астмы, а после каются,
что были плохо слышимы, даже в двух шагах
друг от друга, утопая в бездонных зрачках.
Утопая, но веря, что можно достать, напрягая ноги,
дна любого, забытого всеми людьми, но не Богом,
затерянного где-то в душевной глуши колодца,
ведь любовь – единственное, что вечно под солнцем.