Мёртвые, но вечно живые на страницах книг поэты, обращаюсь к вам!
Посмотрев в окно на тускло-серое небо,
Невольно возникает вопрос -
где брали краски для своих стихов давно уже умершие поэты?
О чем они думали, когда писали? О чем мечтали?
А ветер завывает, срывает
последние листья с без того тусклых чёрных деревьев -
Они падают по спирали, разбиваясь о землю.
"Осень золотая" и серое небо.
О чем вы думали, как жили, давно уже умершие поэты?