Забуду ль день,когда отЪезд на Запад,
Был так же быстр, как дверь толкнуть плечом?
Исчезло многое, но помню хлеба запах,
того, что схож по форме с кирпичом.
Я помню, в детстве бабка от трамвая
домой его, платком укрыв, несла.
Плетясь за ней и за рукав хватая,
я клянчила, чтоб откусить дала.
Голодными просили мы у Бога
под ёлку мандариновых щедрот,
но с чесночком, поджарена немного,
та корочка сама летела в рот...
Мне красота невинная берёзок,
что в подмосковных шелестят лесах-
пускай мила, но не бросает в слёзы...
а хлеб пришлось от сердца отрезать.
Для нас давно границы все истёрты
в полемике, что Родиною звать...
Горбушкиу детства вкус до боли тёрпкий
с теплом души нам подарила мать.
Нас разбросало под бездонным небом
осколками на множество частей,
но до сих пор "кирпич" ржаного хлеба
держу я крепко в памяти своей...