Барсучья шерсть на пояснице,
Боль поглощается теплом.
Теперь усну,
И мне приснится
В глухом краю дворянский дом.
Над дверью старая подковка.
А там, внутри, сдавив виски,
Сидит великий полукровка
И пишет русские стихи.
Он полушепчет, полубредит.
Он смотрит долго в зимний сад.
Но мудрый Вяземский не едет,
А Дельвиг умер год назад.
Небесная приспела жатва:
На выбор, а не на авось.
Но мне Его ничуть не жалко.
Чего жалеть?
Всё удалось...