Вике
Что-то стал я и хворый, и хлипкий.
Видно, чтобы мне как-то помочь,
Тихо-тихо играет на скрипке
Словно сразу подросшая дочь.
Ей сказали вчера злые люди,
Будто я ей отец не родной.
Только верю: тепла не убудет
Никогда между нею и мной.
Вижу это по ясной улыбке
И гоню все сомнения прочь.
Ведь не зря же играет на скрипке
Мне родная душа – моя дочь!