Ей пишется легко, и будто просто,
О том, что потревожило, напело,
Навеяло… – то мачта карабела,
Свой росчерк оставляет в поле белом.
Она видала множество волнений,
Пережила, скрипя под парусами;
В безветрие, томилась под часами,
Перебирала прошлое – лесами.
И кольца источали грёз виденье,
А солнца диск гонял его по кругу…
Невольно чувство к старенькому стругу,
Бортам его, что помнили подругу.
Под свежий ветер, что срывает листья,
Уносит письмена в глухие дали,
Где корабельных будней и не знали,
Она, при флаге, реями-плечами,
Поводит гордо, проявляя стать…
В лесу когда-то первой быть хотела,
И, устремляясь к небу, хорошела,
И стала в верфях мачтой каравеллы.
Вот парус алый над волной парит,
В восходах над водою поднимает,
Расписанные мачтою туманы,
Картины в тонких образах о крае.