Мы сгораем в остаточном лете,
в позлачёном древесном огне.
Про тебя заливается ветер,
листья кружат стихи обо мне.
У меня — позолота загара,
свежих слов золотая пыльца,
у тебя — золотая гитара,
драгоценное горло певца.
Мы сгораем, ещё — уезжаем,
мы уже расставанцы на вид.
Только музыки дух несгораем,
только воздухопись не горит.