Завтра утром, ровно в семь
Встать! Зачем?
Идти по улице, бросая в прохожих
счастье,
Говорить кому-то: «Здрасте!»,
Не спросив даже, а оно им надо?
Снова засада…
А себе не оставить… Совсем!
Золотая осень улыбается снова
коронками уличной торговки.
Осыпается ясень, мерзко мокры
кроссовки...
А в наушниках Зоя и «Белая Гвардия».
К черту радио!
Да, и как Иуда осину, -
Начинаешь искать витрину:
«…Вина мне! Вина!..»
Стоп! Ведь есть же на свете Она!
Да, Она, встающая в шесть,
Все-таки есть.
И, наверное, лишь на час разминулись,
Ну а как же иначе? Иначе бы улыбнулись
Друг другу. Эх, запал же мне в голову профиль…
- Мне? Вина? Нет, не нужно…
Подайте, пожалуйста, кофе!