Последний лист на зябкой ветке клёна
трепещется, огромным мотыльком,
срывается, —
свободой удивлённый
летит-планирует, влекомый ветерком...
Финита!
Счастье, что не знал об этом,
Кружась в экстазе первого полёта!
При том, последнего... (под взорами поэтов).
А может знал?
И помнил, как из почки —
набухшей, клейкой, рыжей — появился
под звёздами, июньской душной ночкой...
Тогда, он тоже —
дюже удивился!...