Я никогда душою не болел,
Во мне и нежность не селилась.
Быть может это был не мой удел,
Быть может не была в том чья-то милость?
И вот спустя далекие года,
Я чувствую, хандра торопится наружу.
Пора..., пора осенняя пришла когда,
Я стал себе и всем не нужен.
Как странно обернулось колесо,
Оно всегда вертелось повторяя свой изгиб.
И словно ветром по волнам несло,
Но будто крик раздался ржавый скрип.
Что значит этот твой прощальный крик,
Он прозвучал однажды не с проста.
Душа болит, и ветер словно стих,
Я обернулся, сзади пустота...