Родителям.
Отсюда - Туда
На шее «Nikon». « Беломор» в кармане.
Я никому не верю. Только маме,
которая с небес уже пять лет
свой незаметный направляет свет.
Не будь его, жилось бы мне иначе.
Точнее, хуже. Или мельче. Значит,
я не один, а где-то рядом с ними.
Они мое не позабыли имя,
которое я сам уже забыл,
и постоянно прикрывали тыл,
оберегая от людей и мыслей,
что судорогой надо мной повисли
из детства. Из Москвы. Из Вены,
где мой отец, проламывая стены,
молился в танке, умываясь кровью.
Если и жив, то только их любовью.
Других любовей нету у меня.
Все сдохли. Не проходит дня
без сутолоки бывших отношений.
Они повисли у меня на шее,
как «Nikon», только бестолковей.
Я не закрыт для будущих любовей
и выгнул шею под любой топор.
Ведь знаю точно с некоторых пор,
что ничего худого не случится.
Мир — это волк. А жизнь — это волчица.
Я между ними, как волчонок, вьюсь.
Но от восторга околеть боюсь.
И, как перо, из рук у птицелова
меня несет несказанное слово.