Грядёт, однако, час расчётный,
тоски безудержный навал,
из-под тишка, как кат подмётный,
гордыня часто правит бал.
По тихой гонит звон монетный,
являя путь не в бровь, а в глаз,
анализ тщательный, но тщетный,
при этом вовсе не для нас.
Какой там суд чинить Творцу,
да нам самим бы разобраться,
и вообще, нам не к лицу,
грешить, юлить и притворяться…
А мне – как истову борцу,
не отступившим ни на йоту,
попасть на зуб иль чернецу,
иль искреннему идиоту…