Того, к кому летела, нет – и не было,
А лишь одна фантазия была.
Немного жаль раскрашенного пепла,
Немного жаль сожженного тепла.
Был город, ослепительно-неоновый,
С горячей азиатчиной витрин,
Был город с площадями опаленными
И злыми легионами внутри.
А были и другие – все не вспомнятся,
Одних аэропортов – десять штук,
Полгода изнурительной бессонницы,
Овации не тех ста тысяч рук.
И были сны: как на велосипедах мы
Неслись вдвоем по выжженным степям,
Шли по лесу на свет тропой неведомой:
Вы – молча впереди, я – по стопам.
Сижу перебираю, словно фантики,
Билеты и наклейки на багаж:
Жаль, древний остров, спрятанный Атлантикой, –
Искусно нарисованный мираж.
палата #8, август’14