Маленький серебряный шарик
от крышки к сахарнице
пана Яна Непомуцена Потоцкого.
Пан Потоцкий считает звёзды, идёт к окну,
видит время и слышит землю. И не одну.
Он не завтракает: ему легче летать натощак.
Достаёт перо из развала слепых бумаг.
«Королева, я спал в снегах. Я сличал песок.
Я дразнил ветра, воевал с волками…». Глоток
вина на порогах тишайшей заводи впереди.
Между строк – шлейф шафранного «Б-же, благослови».
«Королева, на этой скучной, как мир, войне,
я нашел на неделе: причина всего – во мне
и в Овне. Равновесием розных, как брак, светил,
я решил сражаться. Пастор благословил.
Враг укрылся повсюду: коварен, удобен, зол.
Он – гиены вокзал, он – слипающийся осел.
Он – крысиный смысл в иссохшем, как Лодзь, пруду,
принуждение тьмы, подстрекающий трут к труду.
Королева, я помню: на каждой развилке сна
канделябром в опаловом воске – весны блесна.
Это - Ваша любовь, защищающая меня и от
себя, и от мира. А также – наоборот».
Пан Потоцкий берёт свирель, выгибает хвост,
голова в облаках понимает рогатый мост.
Бьёт копытом, играет в зари серебристый шар.
С каждым мигом движений курка мир страшится, стар.
Пан Потоцкий – свободен, как реки, как руки, речь
и сугробам висков високосным разливом течь
до порога к себе. Там, за камнем… Абсурдистан?
Пан Потоцкий - Великий Белый, Великий Пан
16 мая 2010 года