Осеннее застолье –
вселенская печаль.
Через пустое поле
уходит тропка вдаль.
И словно из–под палки,
затягивая звук,
он говорил: «Мне жалко.
Прости меня, мой друг».
Она ему внимала
под нежитью рябин,
где капли крови алой
слились в ручей один,
текущий с голых веток,
как послевкусье сна.
«У нас не будет деток», -
подумала она.
Картину завершала
сорока на сосне.
А капли крови алой
оттают по весне.