Мы ведь так и умрём в одиночестве:
Среди скопа чужих людей.
Без лица, без имени, отчества,
Без фамилий, без должностей.
А пока мы еще не отбыли
С чемоданом до "лучших времён",
Нас родные люди запомнили,
Чтобы нас позабыть потом.
И все множится, множится полымя
Уходящих из мира живых.
Заполняется память новыми,
Выгоняя наружу других.
Скоро мы добежим до финишной:
Может, завтра, а, может, сейчас...
Вы, конечно, любите нынешних,
Но, прошу, не забудьте про нас.