На сцене светом очерчен круг,
Все остальное скрывает мрак.
Он в круге: длинные кисти рук,
Густая грива и черный фрак…
Он худ и страшен, как сто чертей,
Весь вид его повергает в дрожь,
Ему бы впору пугать детей –
На Вельзевула скрипач похож.
Под магнетизмом горящих глаз
Весь зал в экстазе немом молчит:
Взмахнет Маэстро смычком сейчас –
И мощно музыка зазвучит.
Все сможет скрипка сказать без слов,
Все чувства выплеснет через край,
Для тех, кто слушать ее готов,
Она откроет и ад, и рай…
Маэстро жизни другой не знал
И с детства к скрипке своей прирос,
Он смертным был, но как бог играл,
И эту тайну с собой унес.
Объездил многие города,
Рожденный нищим, богатым стал,
Здоров иль болен – в пути всегда,
В дороге долгой на пьедестал.
Страстями грешными вечно жил
И мог играть на одной струне…
Считали: дьяволу он служил,
И в адском должен гореть огне.
Не отвергал обвинений он,
Лишь усмехался всегда в ответ,
И был безбожником заклеймен,
Каких дотоле не видел свет…
Ему в том мире, где правды нет,
Клеймо всю жизнь довелось нести,
И бренный прах его много лет
Не мог спокойствия обрести.
Но неподсуден им был скрипач,
Есть Божий суд – все в его руках:
Забыт мятежной души палач,
А дух Маэстро живет в веках…
ОТКЛИК ВЛАДИМИРА ПАНФИЛОВА:
http://www.stihi.ru/2016/07/06/3553