Без стихов моих проживете.
Кто я? Что я ? В созвездьях слов?
Пушкин, Шиллер, Есенин, Гёте!
Не хватало б ещё - Сычёв.
Я писал о любви, о лете.
Про дожди писал и про лес.
Бывшей рыжею девочке Свете,
про усталость писал небес.
Я писал, что они устали
новостроек огни отражать
и ещё, что они не стали
вовсе гениев нам рожать.
Видно, Солнце - горящий гений -
заявить о себе должно,
гениальные с этим гены,
как соперников, всех сожгло.
Светит Солнце, но всё же тучи,
распластав на слои тела,
на земные ложатся кручи -
на твои и мои дела...
Слёзы славные проливают,
непонятливы только мы,
и обмануты часто маем,
отйдя от времён зимы.