Когда восторженный поэт,
Владыка слов, счастливый гений,
Кто так легко стихотвореньям
Порой давал увидеть свет,
Впервые понял, что держава,
Которой он навек пленён,
Не даст ему увидеть сон
На поле вольности по праву.
Что пылкость юная очей,
Которым было всё подвластно,
Увы, растрачена напрасно
В густом плетении ночей.
Проклял свои и дар, и славу,
И сел писать друзьям «Полтаву».