Себя я к мысли приучаю,
Что не хочу о ней мечтать.
То нахожу, то вновь теряю,
То прочь пытаюсь отогнать
Я вновь воскресшую надежду;
Она бывает так близка,
Когда касается, как прежде
Моей руки её рука.
И после каждой нашей встречи,
Себе твержу я как сейчас:
"Что это был последний вечер,
Что это всё последний раз!.."
Но что-то есть внутри такое,
Чего никак не объяснить,
Что не даёт душе покоя,
А сердцу не даёт забыть.
Тогда, зачем не понимаю,
Себе я так нелепо лгу?
Ведь всё же я о ней мечтаю,
И ничего поделать не могу…
22.11.2011 г.