Художник создает картину,
Достал он краски и мольберт,
И пару старых грампластинок,
А граммофон тянул куплет.
Мелодия тревожит душу,
И голос искренне звучит,
К палитре он не равнодушен,
И сердце храброе стучит.
Пока холст пуст, сюжета нету,
Он обнажен, не защищен,
И лучик солнца по паркету,
В игру с тенями погружен.
Из тубы выдавлена краска,
Струилась красная струя,
Возникла из нее гимнастка,
И на палитру прилегла.
Выдавливая другую тубу,
Уже зеленая струя,
Пошла на этот раз на убыль,
И создала богатыря.
Друг друга, искренне смущаясь,
Они не поднимали глаз,
Затем они перемешались,
И страсти той огонь угас.
Полученный коричневый оттенок,
Нанес на холст художник не спеша,
Не ждал он от ценителей оценок,
Скользила кисточка и пела вновь душа.