Перестал торопиться вечер.
Майских уток пугает лес.
Снова поезд взвалил на плечи
до прекрасного интерес.
Даль обнимет седым туманом
островок для души твоей,
И растает в заре румяной,
с пряным запахом тополей.
Спорит с эхом картавый ворон.
Вряд ли кто-то поймет, о чем...
И сосна, у опушки бора,
Ветру только пожмет плечом.