Прости, я полюбить тебя хочу, но не могу.
мне внутреннее эго откровенно
на ушко шепчет: "На твоём веку
таких, как ОН, уже столпотворенье."
Прости, ты слишком для меня хорош:
и сразу все желанья исполняешь,
и создан из достоинств сплошь,
но..., но душу не пленить очарованьем.
Прости, но ты какой-то вяло неживой.
Не загорается божественная искра:
ты рядом, но как будто не со мной,
не чувствую, что станешь самым близким.
Прости правдивость и сумбурность фраз,
не ощущаю родственную душу-
в любви ты может и искушен,
но холодна она, согреть не может нас.