Мне не разбить прочный купол, укрывший сознанье.
Это делириум.
Ты вне себя, видит бог.
Ангелом светлым спешу я к тебе на свиданье
душу спасти в пограничье заблудших миров.
Там, где на белой равнине бумажного поля
черные галки строками стихов встали в ряд,
где, уходя от клише, стал похож на изгоя.
С жизни снимая затертый до блеска наряд,
давишься комьями слов, очищаешь пространство.
Небо так низко, что можно рукою достать -
в этой иллюзии близости много коварства:
мнишь себя богом, которого жаждут распять.
Это делириум.
Та, что с косой, наготове.
Тщетно зову, ты не слышишь, тебя больше нет.
...Утром, крест-накрест сложу я сухие ладони,
сверток стихов в руки дав, как последний билет.