С хрустом август оперся на спинки продавленных кресел.
Валентин Куклев
Вверх на чёрную ткань погляди –
Там, как пуговица, звезда,
Видно, плохо пришитая,
Падает тихо с небес.
Я прошу третий раз:
Не ходи за грибами туда,
Где кончается поле и начинается лес.
Не спеши в этот август.
В вольтеровском кресле сиди,
Пусть он мимо тебя,
Из июля – в сентябрьский
Оранжевый пир.
Самовар допотопный
В чердачной пылище найди,
Отражающий суженный
По Модильяни, мир.
И не скажешь ты мне:
«Золотые шары укради,
У соседа, что злее
Собаки своей в конуре…»
Хоть до дня Валентина
Полгода ещё впереди
Не завянут они, нет для них
Февраля на дворе.
Это вам – не сердечки алеют
В витрине пустой,
Слишком чистой, промытой
До скрипа и тошноты,
Это ягоды кровью текут
Под медвежьей стопой,
И похожи на жёлтых,
Недобрых болонок цветы.
Не окончен июль. И так мало
Печальных примет,
И пока что весёлую песню на крыше
Играют дожди.
Не любимый, не друг и не враг,
Ты мне просто – поэт,
Не ходи в этот август,
Я снова прошу: не ходи…