Не люблю я кофе по утру,
ненавижу запах сигареты,
лучше я в ладонях разотру
хвойные иголки,
помнишь, где-то
разнотравье скрипкой диких пчёл
на тончайших струнах паутины
изнывает, утро не причём,
важен вкус и запах воедино,
важен воздух, терпкий, как вино,
и, как мёд, янтарные просветы,
просто я и воздух – заодно,
вместе поднимаемся – согреты
первым тонким ласковым лучом,
проплываем лёгкой дымкой выше,
чем верхушки сосен и ключом
изгибаемся на нотном стане, слышен
си-бемольный радостный мажор,
переливы птичьих славных песен…
помнишь,
а под утро разговор
был горяч, безумен, бессловесен.