Она любила книги и кино,
Смотря в окно, встречать рассветы,
Она могла парить на дно,
Ища в реальности ответы.
Она могла, смеясь, шутить,
Хотя на сердце ныли раны.
Легко про боль свою забыть,
Сквозь города, моря и страны.
Она читала вслух Барто,
Пытаясь в детство возвратиться,
И не могла терпеть вино,
Которым можно отравиться.
В её душе жила весна,
Она любила краски лета.
И пусть была совсем одна,
Не упрекала мир за это.
Не горевала, если вдруг
Беда стучалась к ней в окошко.
Но отзывалась в миг на стук,
Когда просили в долг немножко.
Она не слыла красотой,
Душа её была прекрасной.
Мечтала стать ему женой,
И быть любимой, самой важной.
Она любила шум дождя,
В нём прятать слёзы, чтоб не слышно.
А он, дурак, любил себя,
Вот так бывает, так уж вышло.
27.10.2014г