Дом как подсолнух, выросший в саду;
Теплом окна, любовью разговоров
Он с каждым листиком на дереве – в ладу,
Над ним – луна, под ним – тесьма просторов –
Родных до боли, боль стесняет грудь
Всепониманьем, что сей час – есть вечность,
И никогда не завершится путь
пучины Я, таящей неба млечность…
Осядет дом, уйдут все, кто любим,
Но этот миг в небытие не канет.
Он был и есть, и будет уловим
Узором на несотворённой ткани…
(26.07.14)