Стихи пишу я двадцать лет,
Все ждал, что скажут мне - "Поэт",
Но все, о чем я так мечтал,
Один коллега развенчал,
Вот что коллега мне сказал...
"Ты пишешь так, как будто пьян,
В твоих руках перо - баян,
Перо другое попроси,
Поэту нужен клавесин.
Ты человек преклонных лет,
Твоей мечте скажу в ответ,
Такой ответ - удар в поддых,
Стихи - искусство молодых.
Увы, прошли твои года,
Мечту забудь, друг, навсегда,
Твоя мечта самообман,
Ты не поэт, ты графоман".
Словарь Ожегова я взял
И между строчек прочитал,
Что графоман, как человек,
Обуян манией на век -
Писать, писать, еще писать,
В стихах о будущем мечтать
В надежде, что простят грехи,
И что поймут мои стихи.
* * *
Об этом и Цветаева мечтала,
И так об этом написала:
"Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!)
Моим стихам, как драгоценным винам
Настанет свой черед".