В кровях бурлят промилле,
К югам умчались музы,
А деушки смениле
Колготки на рейтузы.
Мы, принимая это,
В пальто себя пехаим,
И лишь пает за лето
Ведёт борьбу стехами.
Пает сдавать не волен
Позиции погоде,
Иначе песдабол он
И ни на что не годен.
Иначе ведь ни птицов
Не воротить, ни музов,
Ни травке не пробиццо,
Ни ножкам из рейтузов!