А ты снова прогуливаешься один.
Или с воображаемой "ней".
Ты не видишь прекрасных картин.
Глушишь мысли еще сильней.
А она хоть и воображаемая, но видит,
Как ты зажатый, посреди улицы
Идешь, и ей жаль тебя, а ты ненавидишь
Это чувство и жалость на выдуманном лице.
Ты какой-то озлобленный стал, человек.
И почти с изломанной до конца душой.
Ты же вроде хороший, но у всех.
Есть еще один старый нож, за спиной.
А ты пытаешься в чувства себя привести.
А потом их ломаешь об камни опять.
То что сломано, не сломать.
Перед тем как сказать "извини"
Сам себя прости.
А ты спросишь у разума сразу,
А сердце ты и слушать не станешь.
И опять выдаст новую фразу.
А ты, видимо, никогда, глупости делать
Не перестанешь.
И разломленные на пыль стеклянную души.
На дороге валяются, а ты не заметишь.
Конечно, твоя ведь уже не дышит.
Свою ты уже
Вряд ли
Встретишь.