мы были мало с тобой похожи -
я чай пила, согревая руки,
и уходила с работы позже,
и приходила немного раньше,
а ты любил оставаться дома,
сидеть, уставившись в ноутбук, и
вприкуску с кофе - конфету с ромом...
но было что-то такое - наше...
и были ночи, и были утра,
как в старых фильмах, сценарий верный...
а после - пусто, прохладно, хмуро,
а после - непоправимо тихо...
но ты смеялся, и я смеялась,
и раскрывался словарный веер,
где в старых складках жила усталость,
и это "наше" затерлось в титрах...
ты был совой или чем-то вроде,
а я, скорее, жар-птицей в клетке,
поющей молча и в столбик - в word-е,
с твоих ладоней клюющей просо...
и так случилось (какая жалость) -
на расцветающей к маю ветке
возник мохнатый крылатый с жалом,
и захотелось летать, так просто...
взлеталось трудно, ломались перья,
и ты кричал что-то типа "дура" -
ты прав, конечно... прости, теперь я
совсем другая, не жар, не птица,
я чье-то небо - закат и полдень,
я чей-то август - река и луг, а
твое кино я почти не помню,
и кофе с ромом мне только снится...
24.10.2014 г.