Памяти моего отца.
Но волосы твои, их белый ёжик,
Я целовал, прощаяся с тобою…
И мне казалось всё уже чужое:
И пепельная серость твоей кожи,
И эти мёртвые, закрытые глаза,
И обречённость «больше никогда»…
Совсем, совсем? Не может быть, не верю!
Неужто голос твой, его неповторимость,
Мне не шепнут: - Мой сыне, сожалею…
Не верю, быть не может, чтоб незримо
Из года в год не приходил ты снова,
Как тяжка не была б, у нас с тобой дорога.
Тебя держу и болью, и тоскою.
Обида мучит, мы всё прогундели
Какой то мелкой повседневной суетою.
Как много дать могли, а не успели,
Поскольку верили, что завтра будет завтра,
Такое ж как сегодня. Вот и баста.
И что теперь с тобой имеем ныне?
Ты жив лишь мной, моей сестрой,
Роднёй, да старыми друзьями по причине
Возможной встречи, вскорости с тобой,
Да с юностью в шифоне золотом,
Воспоминая об ушедшем, о былом.
1997 - 2014гг.
p.s.
Из цикла; Беседы с отцом.*