Пять утра. В шальной голове уставшей
Пролетают мысли, не свойственные рассудку.
Листик последний октябрьский, не опавший
Шансом последним сорвался назад минутку.
Пять утра. Сказал, что не любишь более
Во избежание скованности и фальши.
Я пригубила лекарственного от боли...
Два с половиной года к чертям. Что дальше?