Бывает, от людей струится свет,
такой неясный, еле различимый,
ты чувствуешь — нельзя им мимо,
мимо твоих пропахших пеплом лет.
Но поезд твоих огненных страстей
ускорил ход, соединяя швы столетий,
ты веришь — нам даны судьбой лишь те,
лишь те, кого назначено нам встретить.
Бывают люди — свежести букет,
сплошной озон, как майская гроза,
и ты бежишь на маленький вокзал
и покупаешь до их станции билет.
28.10.14