Вопрос...

Мне снится извечный вопрос,
Сохранивший свою актуальность,
Стоящий ребром, как утес,
Ввергающий в антиреальность...

Зачем я пришла в этот мир,
С небес тоскливый изгнанник,
зачем ворошу мусор лир,
Минуты сжигаю в праздник

Дано али, вот не дано?
(Шекспир недовольно скривился),
Казалось, не все ли равно
Ему-то, а вот ведь, взъярился!

С портрета воззрел на меня,
Оставь, мол, не мучай поэта,
Ну, хочешь, на злобу дня,
На крайний случай - сонеты.

Не лезь в философию, стой!
Ты - женщина, и не старайся
Решить сей вопрос не простой,
Вон, губки подкрась и не майся...

Но этот упрямый вопрос
Мне снится снова и снова,
Наверно, займусь им всерьез,
По-моему я готова!